Llegar a viejo.

   

   A veces me da por pensar en que el camino se estrecha. En que se torna escaso el tiempo que me queda de estar disfrutando de la serena placidez de este convento. En que más pronto que tarde habrán de llamar a mi puerta realidades hasta ahora ajenas e impensables en los oscuros recovecos de mi apreciado cerebro. ¿Qué son un par de décadas más en este corto devenir llamado vida?; una insignificancia que ha de pasar como soplo de aire fresco en una tarde de verano, sin que apenas me dé cuenta de que el tren de la existencia se acerca inexorablemente a esa preestablecida meta que no es otra que el final de un camino en el que cada vez habrá menos luces mientras el corazón se siente  cada vez más acobardado.

   Y el miedo, que nunca antes asomó, irá haciendo mella en mi ser, porque aunque no quiera hacerlo y lo sienta como algo lejano en la distancia, me niego a preguntarme como habrá de ser el día, si ha de llegar, en que deje mis enseres, la casa que me cobijó, mis libros, mis discos y  todos los pequeños retazos que compusieron el puzle de mi vida, para partir hacia uno de esos maravillosos “hoteles de cinco estrellas” donde apartan como en un cementerio de elefantes a todo el ganado sobrante; cárceles del alma de lujo aparente donde los padres quedan presos y los hijos marchan con la “conciencia tranquila” y la falsa convicción de que dejaron a quienes les dieron la vida en buenas manos.

   Lo que más me cuesta aceptar es que mi libertad sea coartada. Que todo lo que haya de hacer cada día sea preestablecido. No volver a ver mis calles y dejar de hablar con los pocos paisanos que aún me sean conocidos. Que el suelo de las aceras que recorrí desde niño no sienta ya el eco de mis pisadas. Ya sé que esto es solo una hipótesis y puede que jamás ocurra. Que hasta puede ser que el calor del añorado hogar me cobije y me arrope hasta el postrero suspiro existencial. Que cuando lleguen esas últimas jornadas el peso del cansancio acumulado a lo largo de los años y las maletas de tantas derrotas solo sean una carga de experiencia, batallitas que contar a los nietos, si llegaran, sin ningún regusto amargo. Pero me queda la duda que, como decía Borges, es uno de los nombres de la inteligencia.

   

    Y que decir más, si ni soy adivino, ni por supuesto se lo que ha de esperarme; seguiré viviendo plácidamente, comiendo y bebiendo lo que buenamente pueda, disfrutando de los dones que la vida me vaya asignando. Y después, con el paso de los años, si tiene que salir  el sol por Antequera, que salga, si ha de salir por donde quiera.

... si no estuviese tan oscuro a la vuelta de la esquina o simplemente si todos, descubriésemos que todos, llevamos un viejo encima. (Joan Manuel Serrat.)