Como mandamientos:

Es bueno ir a la lucha con determinación, abrazar la vida y vivirla con pasión. Perder con clase y vencer con osadía, porque el mundo pertenece a quien se atreve y la vida es mucho para ser insignificante.
Charles Chaplin

A veces uno sabe de que lado estar simplemente viendo los que están del otro lado.
Leonard Cohen

martes, 26 de junio de 2012

De como, y a pesar de los pesares, el tuerto salió normal.



   Como todos los de mi generación crecí con comida casera. Eso es algo que ni los más necios del lugar pueden poner en duda. Por decir algo, gachas los lunes, cocido escueto los martes, judías blancas los miércoles, algún potaje los jueves, patatas con caldillo los viernes, el moje de testones con bacalao pongamos que los sábados y arroz al gusto, unas veces en paella y otras caldoso, los domingos y las fiestas de guardar en las que también podía aparecer el puñetero pollo en pepitoria, para mi asco y repudio, la sabrosa ensaladilla rusa con sus filetes de cerdo empanados como segundo o una apetitosa menestra en cuya elaboración era mi madre una consumada maestra. En el invierno se alternaban estas pitanzas con las sabrosas migas manchegas, muy apropiadas y contundentes para combatir en este terruño manchego los intensos rigores de la estación de los fríos, las gachas y las lentejas, de las que dicen, y pasaba y aun pasa, que unos las comen mientras los otros las dejan. Será por ello, por el haber comido desde la niñez tan primorosos platos, que quien esto escribe es un amante incondicional de las comidas que aparejadas lleven el uso de la cuchara por lo que pizzas, canelones, hamburguesas de variado estilo y otros alimentos y víveres que hacen furor en la actualidad pueden ser arrojados, aunque también me los como porque uno degusta, salvo en raras ocasiones, como las mulas de Anatolio, lo que le echen, a la mismísima taza del wáter.

     También monté, aunque les parezca extraño, en bicicleta y sin casco. Sin casco iba el Breva, de quien largo y tendido hemos hablado, cuando arreaba con la cabeza contra la esquina de las Loritas o caía de bruces a las zanjas abiertas en canal de la Calle Inmaculada sin sufrir más desperfecto que los bullones en la lechera que siempre portaba.

     Igualmente me dieron hostias cuando me porté mal y hasta sin hacerlo. Habré de decir, en honor a la verdad, que las más sonoras que me suministraron en la vida, (y no piensen los más cautos y prudentes que tomo el significado de esta palabra en su sentido litúrgico, que no. Acepta la Real Academia de la Lengua la palabra hostiar como el hecho de dar golpes o pegar y al mismo me refiero), sonaron entre las paredes de la casa conventual donde se ubica el colegio de la monjas. Era en las frías mañanas de invierno o en las calurosas tardes que daban por iniciado el verano cuando, al clamor de retortijones y espasmos de tripas, pedía con el brazo en alto permiso para ir al retrete sin que me fuese concedido, motivo por el cual, ipso facto y al momento me cagaba quedando con la plasta cual plato de Maizena caliente entre mi carnal carne de niño y los hasta entonces impolutos calzoncillitos blancos mientras el olor se expandía, refunfuñaban los demás integrantes de la clase y la monja se acercaba con semblante adusto, mirada esquiva y el andar resuelto para salpicarme un par de bofetadas de padre y muy señor mío que ratificadas eran por mi señora madre cuando ponía los pies en la infame casa de mi infancia.

     Se repetía también este ceremonial a la hora de practicar la escritura con la pluma. Y no vayan a pensar los que menos años atesoran que las estilográficas de entonces se cargaban con los modernos cartuchos de ahora, que no. En aquel tiempo del tabaco de cuarterón distribuido en paquetes de cuarto de kilo por la Tabacalera cada infante portaba, además de un cuello de plástico postizo más duro que una piedra, un tintero de cristal de la marca Pelikan que contenía en su interior la temida tinta azul que absorbida era, entre temblores y estremecimientos, por una especie de bomba desde la punta de la pluma que introducida era en el mencionado recipiente. Y después, y de inmediato, llegado era el momento en que, con el cuadernillo de caligrafía Rubio extendido sobre el pupitre, empezaba la temida odisea del escribir pausado sin que cayese, ni por asomo, un solo borrón que pudiese manchar el impoluto papel. Y así, ante el mirar hosco de la religiosa, y los temblores de manos que me acometían, pronto caía el borrón que anunciaba, como un repicar de las campanas en la Catedral de Toledo, un nuevo salpicadero de las anteriormente mentadas.

     Les puedo contar también, y lo haré, cosas de la televisión de dos canales y de los avatares vividos, a los que más adelante haré referencia, con la vieja Telefunquen que habitaba en la casa y que recibida fue con más vítores que Doña Carmen Polo de Franco cuando visitaba la desaparecida fabrica de las Sartenes. Si les diré que por aquel entonces, aunque más tarde las sufriría, ignoraba este escribidor lo que era una clase de gimnasia aunque ejercicio para el buen desarrollo de piernas y articulaciones no me faltaba cuando me hacían levantarme como cuarenta veces de la silla para satisfacer las apetencias de la tribu con el Maurito dale voz, Maurito quítale brillo, Maurito pon la segunda, aunque apenas se veía, o el Maurito apágala. Imagino ahora, casi cincuenta años después, lo que significa turbar el plácido descanso del vástago o la infanta, que agotados llegaron de la escuela, ante el simple hecho de que me pasen el mando a distancia que tienen en su regazo y me doy cuenta clara de que los tiempos no cambiaron sino que más bien se dieron la vuelta.

     Recuerdo, con nitidez de cómo de antes de ayer, los tiempos en que rebobinaba las cintas de casete con un bolígrafo BIC cuando esta se enrollaba en los cabezales del añorado reproductor Sanyo que José Zabala me adquirió en los decomisos madrileños. Abría la cinta quitando los tornillos con la punta de una navaja, cortaba el trozo arrugado con las tijeras que igualmente servían para destripar las sardinas y pegaba los dos extremos resultantes con una tira de tesafilm que después recortaba cuidosamente. Metía de nuevo la cinta en el aparato y cuando esta llegaba al lugar donde estaba el corte el cantante daba más saltos cantando que Nadia Comaneci en los Juegos Olímpicos de Montreal.

     Eran tiempos posteriores a otros en los que mi sueldo era de un duro. El que utilizaba para ir a la sesiones continuas, del Cine Santa Cruz o del Cervantes según apetencia, que empezaban invariablemente a las cuatro de la tarde y se extendían hasta las diez de la noche con tres películas, a veces, de variada índole y pelaje. Baste decir que lo mismo aparecía el conde Dracula, interpretado por un muerto en vida llamado Christopher Lee en un primer pase, al que después le seguía otro del pequeño ruiseñor, que era Joselito y me empalaga, aunque me lo tragaba, para terminar con otra, que bien podía ser La Ciudad no es para mí, de Paco Martínez Soria. La entrada me costaba tres pesetas y con las dos sobrantes hacía equilibrios para comprarme una gaseosa de La Pitusa y hasta guijas y altramuces en el cercano puesto de la Ulpiana y todavía ahorraba para juntar lo que costaban los tebeos que vendía Antonio Cobos Ramiro en su tienda de la calle del santo San Sebastián.  

     Y como no referir que jugué mucho en la calle en aquellos tiempos de carestía, escasez y privación si era como una religión. Terminados los deberes escolares, y al son de un corneta inexistente, irrumpíamos cual tropa y pandilla de insurrectos en la intersección que forman las calles de La Inmaculada, San Marcos y la de Don Máximo Laguna para dar comienzo a los primitivos juegos que por entonces hacían furor, para el gozo y disfrute de los más recios y macizos, e infundían temor, con sus recelos y aprensiones, en los más débiles y enclenques como un servidor. Así, jugando al tranco, al veinticinco perejil, al dólar con su espolique y a otros muchos juegos que ya he olvidado quedaban difuminados y como envueltos en seda los pocos desasosiegos que en nuestra mente anidaban. También jugábamos al futbol. Dos piedras como postes en la puerta de la siniestra academia de Cachito y otras dos frente a las cocheras de Las Loritas. De esta guisa cuando el balón salía disparado hacia el norte podías encontrarte con el trompazo imprevisto de unos de los pocos autos que llegaban al casino y si marchaba hasta el sur topabas, en ocasiones perdidas, con la ducha gratuita propinada por el cubo de agua que nos lanzaba la Carmen “La de Tartaja” harta de soportar  balonazos en la fachada de su casa.

     Ya he contado en anterior ocasión que mi médico de cabecera se llamaba Don Deogracias Megía que era, como también he referido con anterioridad, al igual que una navaja suiza, galeno de usos múltiples: dentista, medico estomatólogo, traumatólogo y lo que tuvieran a bien de echarle. Y lo de pedir cita para ser atendido en su consulta era, en aquel tiempo de velos y caras tapadas por el estrechillo de la Iglesia,  cuestión de la que el mencionado pasaba olímpicamente con lo que todo se reducía a pedir la vez cuando se llegaba  con voz sonora y como tronando a la espera de que fueran pasando el uno tras el otro que bien podía ser el que por orden y justicia te correspondía o, por el contrario, alguno de los señoritos pudientes del pueblo que se colaban sin espera y pasándose por el mismo forro de la entrepierna a los que pacientemente estaban esperando.

     Existía también en aquel tiempo, y tal vez porque el uso de lavabos, duchas y bidets no andaba muy extendido, la regla “sine qua non” de esperar, antes de meter los pies en el lebrillo que había en la camareta donde nos ventilamos al gallo, dos horas para hacer la digestión, ante el temor a un corte digestivo, mortal e imprevisto, que pudiera mandarnos sin previo aviso hasta la puerta oscura del otro mundo, aunque no era este asunto que me preocupara excesivamente porque ya hemos referido con anterioridad que este pobre mortal no gozaba excesivamente en aquella desvencijada mansión de cuartos de baño ni menesteres afines al asunto del aseo y la limpieza por lo que deducido queda que a lo que más expuesto estaba era a una pulmonía irremediable si me quitaba los calzones y la escueta camiseta para lavar mis exiguas carnes en aquella estancia cuajada de fríos durante los crudos meses de invierno.

     Y también, aunque prefiero no acordarme, heredé ropa siendo varón único y primogénito, por lo que de suponer es que debiera haber estrenado prendas en vez de utilizar las que me llegaban en depósito de primos y parientes cercanos y de las que siendo, como era, el último del escalafón pueden imaginar vuesas mercedes en qué condiciones había de lucir tan preciadas piezas del vestuario. Me viene al recuerdo con especial aversión cuando siendo ya un muchacho atenazado por los ardores adolescentes me llegó en prenda, y cual regalo caído del cielo, aunque bien podían haber condenado a galeras y por carencia de gusto a quien lo compró, un tabardo de color verde, broches y herrajes plateados y capuchón de piel de conejo que mi madre entre aspavientos y solemnidades  colgó en el armario que contenía el escaso ajuar de la tropa a la espera de que hiciera las carnes necesarias para rellenar sus huecos. Y hubo de ser un primero de noviembre principiando los setenta, día de Todos Los Santos y fecha señalada en la que Cantero y la Jeromilla asaban castañas en la Plaza del Generalísimo, cuando mi progenitora descolgó, porque hacía un frio de mil demonios, entre nubes y olores  de naftalina, el gabán de la percha donde lucía entre humedades de invierno advirtiéndome, casi con la zapatilla en mano, de que rápido y sin asomos de duda me calzase el abrigo sobre la exigua figura para asistir a la misa que a las doce había de platicar Don Antonio Guerrero Torrijos, párroco del lugar y de su plebe, en la parroquia de La Asunción. Así, caminando por la Calle de Cervantes entre olores de polilla y con la impresión acertada de que todo el mundo me observaba desfilando como a Napoleón Bonaparte cuajado de charreteras pasé vergüenza  repensando y suponiendo lo que habrían de decir, que lo dijeron, esos amables amigos, que tan crueles son a esos años, cuando me vieran embutido en aquella casaca infame.

   Y así, de cualquier manera y sobrellevando sobre mis escuetas carnes las vicisitudes antes narradas, y algunas más de las que ya ni me acuerdo, crecí despacio, sin pausa y, aun a costa de sufrir estos pesares feliz y normal, o así quiero entender que fue, a pesar de que los vientos y tempestades que por entonces corrían les puedan hacer creer lo contrario.



  

     



25 comentarios:

  1. Añoranza de un tiempo que ya no se si fue mejor.
    Una lectura muy agradable.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Mejor no sería, querido amigo, aunque a poco que nos descuidemos volveremos a tocarlo con la punta de los dedos. Lo malo es que la vuelta a atrás siempre resulta en exceso dolorosa. Gracias por parar de nuevo en estos andenes y un saludo, que hace mucho tiempo que no nos vemos.

      Eliminar
  2. Mauro, ¿el que salió normal? ¿normal? Espero fervientemente me sea definido el concepto de normal al que usted alude porque si se trata de mi propio concepto de normalidad, usted está a años luz de él.
    Mauro, por favor, y haz me el favor, de ir a ver esta peli: "moonrise kingodom". Película donde se rememora los tiempos en los que siendo unos crios, decias en casa: "Que me voy" y tu madre salia muy preocupada, solo y exclusivamente para preguntar algo fundamental y era que si habías merendado ya y nada más. No había más preocupaciones.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Si de eso se trata, Marga del alma mía, de hacer ver que éramos "bastantico" más normales que lo que hoy anda suelto, a pesar de prohibiciones, carencias y otros asuntos. La película queda archivada "in mente" desde este preciso momento y sera vista si por su merced es aconsejada. Un besazo.

      Eliminar
  3. Fíjate que siendo yo de alguna generación posterior a la tuya, muchas de las cosas que cuentan también las viví. Bien es cierto que nuestras andanzas se desarrollaban en las eras del Portajo, en donde nos perseguía, cual jinete en nívea montura, el bicho en su moto de 49 centímetros cúbicos. Pero lo de la cinta, el comer sano, la televisión, todo ello también lo vivimos. Incluso el hecho de jugar en la vía pública: aún recuerdo alguna regañina de la María en la calle Gloria, cuando jugábamos al tenis con las manos (que las raquetas estaban muy caras). Lo que pasa es que nuestra generación, ya liberada de las penurias del tardofranquismo, creció en la democracia y en sus adelantos, los cuales hoy día parece que van pasando como los postes telegráficos ante la ventana del vagón de tren, quedándose atrás. Igual, por cierto, que los recuerdos del pasado, que seguramente y como bien dices, fueron los propios de tiempos difíciles, pero que nuestra mente se empeña en dignificar. Buen relato Mauro.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Aunque te saco algún decenio con su recuelo, tu debiste ser de los últimos de Filipinas que jugaron en la calle. Hoy en día sería imposible que los tiernos infantes jugasen entre cuatro esquinas con tanto coche y moto cuajados de desafueros. Un servidor era incondicional de las cintas, de hecho acumulo en las viejas estanterías unas trescientas que lógicamente han pasado a ser como fantasmas con memoria, pero me costó infinito acostumbrarme al Cd, que finalmente me cautivo, aunque me encanta como rascaban los antiguos vinilos. Lo que no termina de convencerme es eso de las tarjetas y los pendrives en los que parece que la música viene de ningún sitio. Un saludo, merengudo cabezón, y gracias por para de nuevo en estos andenes.

      Eliminar
  4. Retrato exacto ,veridico y fiel de un pasado que ya no volvera ,pero que gusta que tu mon ami saques a la luz.Entrañable como siempre .Saludos marisa

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Tampoco es muy deseoso que vuelva Marisa. El pasado hay que mirarlo, en la mayoría de los casos, sin nostalgia, porque tendemos a visionar en color lo que era en blanco y negro. Solo ocurre que es historia y hay que relatarla. Un abrazo.

      Eliminar
  5. ¡¡¡¡Pero que mono estás en la foto!!!
    ¿Como no vas a salir normal?? A pesar de todas calamidades de frio, calor, poca ropa y hostias por doquier, crecimos en un ambiente familiar y de amistades envidiable.
    Cuando ibas a tu casa siempre estaba tu madre para atenderte, si salías a la calle siempre encontrabas a un amigo con el que jugar y luego pelearte.
    La vida, no te creas, no era mucho mejor que ahora, pero yo creo que era mas natural y menos contaminada por el exterior. Sobre todo en los pueblos!!!
    Dos besos retorcíos como siempre amigo Mauro.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Es que un servidor es guapo hasta en la actualidad, ( ... por los coj....), solo ocurre que se rodeó de algunos galanes que como su merced gustaban más a las mozas. Yo no creo, al menos en mi caso, que fuese tan envidiable lo que me rodeaba. Como digo siempre el blanco y negro, con el paso de los años, lo vemos en color y olvidamos las penurias y otras vicisitudes, recordando solo lo que era rosado. Además vuesa merced, hijo de ferroviario, pertenecía a la clase funcionarial. Menos contaminada puede ser pero más natural, me jode un poco la naturalidad con la que casi nunca sabias nada de lo que pasaba y acontecía. Bueno Pepillo, dos besos retorcíos de vueltas para las tierras "jachas".

      Eliminar
  6. Ya es habitual que disfrute de otras épocas al leerte. Como siempre amigo genial tu forma de narrar lo vivido.

    Una abrazo amigo.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Tambien me invento amigo Senovilla, lo que pasa es que me lo termino creyendo, como los mentirosos de oficio. Gracias por pararte en mi morada.

      Eliminar
  7. Hola Maurito como siempre genial!!! una gozada leerte, Yo logicamente vivi esos tiempos y otros, muchisimos mas prehistoricos, y eso de que cualquier tiempo pasado fue mejor, solo tiene una lectura, que cada uno en ese nuestro tiempo pasado, éremos jovenes, y eso fue, y es lo bueno del tiempo pasado de cualquiera... Y, SIII!!! por fa! escribe y pon luz, sobre la vida y milagros,de esa parienta, que por lo visto es parienta de todos,pero que yo te aseguro que nadie conocemos, ni sabemos de que parestesco viene, a mi al menos me gustaria saber, algo sobre esa prima de riesgo, o si corre algun riesgo la prima de alguien, te juro, que es verdadera mi curiosidad, yo como tu bien dices mire en INTRENET, que parece que todo lo sabe, para averiguar algo sobre de qué iba, dicha prima, y si, si, que si quieres arroz, me que de peor que estaba, entre que una con los años se vuelve mas espesa. y lo incomprensible de las explicaciones, yo no me entero ne nada. espero que tu con palabras de andar por casa me lo expliques, vamos si tú quieres! y si no pues hacer puñetas, que a estas alturas de mi vida, tampoco me quita a mi el sueño la dichosa prima, un abrazo... Victoria.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Vuelves a salir anónima Victoria, señal de que el tranquillo se fue hacer puñetas. Yo no creo que cualquier tiempo fuera mejor y tampoco me ilusionaría en exceso volver a la primera juventud. Solo ocurre que gustándome, como me gusta, el punto al que en la actualidad he llegado, me jode cantidad comprobar que el tiempo pasa y nos vamos haciendo viejos, con lo que habrá que renunciar a los irrenunciables días de vino y farra que tanto me gustan. ¡Que le vamos a hacer si a uno lo hicieron con buena boca!. A la prima habrá que darle paso algún día, si no le corto antes el pescuezo con el cuchillo jamonero. Un abrazo y gracias por tu fidelidad.

      Eliminar
  8. Jajajaja ya has hecho carne yaaa...lástima que no nos ilustres con una foto tuya con esa cazadora-guerrera aunque con la imaginación al poder, ya ganas seguro.
    Muchas gracias por compartir tu tiempo, éste y el pasado que nos enriquece como un buen guiso de esos de cuchara.
    Si a tu santa no le importara, me gustaría "copiar" con tu permiso esa fotico de ese niño tan bueno, con esos ojazos tan expresivos, ese jersey de ochos y esa pose tan de estudio, pero tan mona...
    te esoy siguiendo.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. ¡Y no puedes imaginar de que manera rellené los huecos Paloma!, con lo que mi pobre madre sufriría para hacerme de comer. No existe foto, porque quemada hubiese sido, de aquel engendro monstruoso que me vino de repente a la memoria. Compartir mi tiempo es algo que me place enormemente, máxime cuando intuyo y sé que detrás de esta puerta está mucha buena gente como vuesa merced. A mi santa nada le puede importar que copie usted esa "fotico", porque a buen seguro cuando la visiona capaz es de asegurar que ese no es su marido. Fíjate que asegura que lo más hermoso que porta mi maltrecha figura son las piernas y las orejas. Y de estas últimas a empezado a asegurar, ganas de joder la pava, que me están empezando a crecer como a los elefantes. Gracias por volver a pararte en la posada. No imaginas cuanto lo agradezco. Un saludo afectuoso...

      Eliminar
  9. Angel Pablo Caballero28 de junio de 2012, 19:27

    Me gusta la foto yo tengo una igual, en el cole el fotógrafo las hacia en serie en lugar de en serio, parecen calcadas solo cambia la cara, que pipiolos eramos como hemos cambiado ...

    ResponderEliminar
  10. Es verdad. Eran fotos que se hacían como de carrerilla. Su merced y un servidor compartimos muchos de aquellos años en las añejas escuelas, con lo que habemos de tener cantidad de recuerdos comunes. Nuestro maestro Don Eugenio, su esposa María Teresa, Manolillo el Feo, que era de armas tomar, y tantas añejas cosas perdidas en los anaqueles de la memoria. Un saludo y vuelve cuando desees por esta posada de escritos.

    ResponderEliminar
  11. ¡Oye, oye!Que yo tambien tengo una foto igual, y para más inri, con un jersey de ochos que me hizo mi madre,puede que te la enseñe algún dia mi apreciado Mauro.

    ResponderEliminar
  12. Seguro que el jersey era patente de todo el pueblo, querida Cecilia. Al igual que esas fotos que debió hacerlas algún fotografo titiritero de aquellos que pasaban por el pueblo o tal vez fue el Canario en su estudio de La Puente. Un gusto recibirla en esta mesa y esperando que pase con más asiduidad por la fonda reciba un besazo en cada "lao" de su linda cara.

    ResponderEliminar
  13. Hacía tiempo que no entraba a tu rincón y me he estado perdiendo tus narraciones. Te has vuelto a superar Mauro Ángel. Al ser de la misma quinta tengo idénticos recuerdos aunque algunos menos dramáticos. Mis recuerdos de las Monjas son de una Sor Pilar, muy dulce, una Madre cuyo nombre no recuerdo (qué cabeza), bastante entrada en años y que me enseñó a leer. Debías tener cuidado porque la única que podía señalar el renglón por donde ibas leyendo era ella con su lapicero. Ni se te ocurriera poner el dedo porque el lapicerazo que te llevabas era de aúpa.
    Hay un juego que creo no has referido y era el guá. Yo nunca he sido muy ducho, más bien al contrario. Pero me asocié con mi amigo Paco Anegas, que era un portento. A él no le dejaban jugar porque todos sabían que les ganaba, solo lo admitían si también jugaba yo, ya que sabían que yo sí caía. La sociedad fue muy rentable y llegué a acumular una buena bolsa de bolas.
    Otra cosa que me ha hecho ilusión es haber leido lo del "tesafilm". Hace veinticinco años que no lo oía. Me he tenido que acostumbrar a decir "celo", para que los habitantes de la capital me entiendan.
    En fin, vivo retrato de nuestra infancia maravillosamente redactado, como siempre.
    Saludos de nuevo, amigo.

    ResponderEliminar
  14. Se me olvidaba comentar, lo de la foto en esa postura con un jersey de ochos, os puedo asegurar que también la tengo. Es más, tengo más de una porque venían varias iguales en una especie de portafotos de plástico.

    ResponderEliminar
  15. ¡Como no vas a tener los mismos recuerdos si hasta de comunión estábamos el uno detrás del otro!. Coincidimos en muchas cosas amigo Santiago y vivimos los mismos vapores. Yo de las monjas recuerdo a Madre Mónica, que debía ser octogenaria, a quien nombras Madre Isabel, a una tal Mecedes y a Madre Nieves, que si mal no recuerdo y Dios me perdone si miento, era la que me salpicaba tan clamorosos hostiones. Un servidor también era nefasto jugando a las bolas, tal vez por ello ni las recuerda, pero si me viene a la memoria Jose Antonio "El de Tartaja", que las partía de los "cheches" que les daba. La foto, amigo Santiago, debe ser universal. Un gustazo verte de nuevo por este rincón y gracias con el corazón por comentar los escritos, porque ello me da empuje para seguir con la tarea. Un abrazo sincero, amigo.

    ResponderEliminar
  16. Si señor, me acuerdo de Madre Nieves. No me viene a la memoria que me diera tortas pero sí tirones de las patillas. Joder lo que dolía aquello. Y eso que yo era un angelito, obediente y tranquilo. No en vano tengo un diploma de buena conducta y otro por ser aplicado. Los encontré entre las cosas que guardaba mi madre y me da cosa tirarlos.

    ResponderEliminar
  17. Eso no se puede tirar Santi. Semejante reliquia requiere ser enmarcada y puesta en sitio visible de la casa. Para que se enteren los descendientes. A mi también me tiraba de las patillas la susodicha, pero recuerdo como si de ayer fuera el día que me cogió de la moña y me soltó dos sopapos como la copa de un pino. Llegue a casa con un cardenal en cada lado de la cara y cuando mi padre le pidió explicaciones le contestó que había sido jugando en el recreo. Mi padre la creyó y hubo de ser muchos años después cuando en una conversación entre los dos le aseguré, y me creyó, que la verdad estaba de mi mano. Un saludo compañero.

    ResponderEliminar